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Attention : il s'agit d'une histoire extrême, veuillez noter le genre et les thèmes. Ils sont précis. Ne dites pas que je ne vous ai pas prévenu. Il s’agit d’un fantasme et ne constitue rien de plus qu’une histoire passionnante. Heather était belle ; elle l’avait toujours été. Elle avait vingt-deux ans et la vie n'était pas encore gravée sur son visage. Ses cheveux étaient un nid d'oiseau crasseux, mais une douche prouverait qu'elle a de longs cheveux blonds et un joli visage. Son corps était toujours tendu et galbé, à l'exception d'une petite partie sur son ventre sous une cicatrice de césarienne. Elle avait abandonné le bébé, et son seul soulagement dans la vie était que les circonstances seraient meilleures qu'elle. Elle a parcouru des rues éclairées comme un film noir et des ruelles puantes et remplies d'ordures. Ce qui passait pour la maison se rapprochait et elle avait envie de s'évanouir et de tout oublier pendant au moins dix heures. Elle restait consciente de son environnement. Il était tard, même pour une promeneuse dans la rue, et Heather était parfaitement consciente de ce que les hommes pouvaient faire à une femme dans des endroits sombres.