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Je gare ma voiture quelques maisons plus bas que sa jolie maison de ville à deux étages et sors. Nous sommes en mars et il fait encore froid à Chicago. Dans ce quartier tout le monde dort près de Letterman, donc la rue est vide quand j'arrive à 11h00. Alors que je marche dans le jardin enneigé, je me demande pourquoi diable je vis encore ici alors qu'il est 80 ans à Miami. Je me tiens devant sa porte arrière coulissante et regarde à l'intérieur. Je peux voir ses factures sur la table de la cuisine et une bouteille de vin vide sur le comptoir. Elle a dû boire encore quelques verres après être rentrée du bar. J'atteins la porte arrière et je me souviens rapidement. Je fouille dans ma poche et en sors une paire de gants en latex noir. Je tire sur la porte et elle n'est pas restée ouverte comme je l'espérais. Je prends un couteau de trois pouces dans ma poche et commence à écarter le coupe-froid. Je suis capable d'ouvrir la serrure et la porte s'ouvre facilement. Je marche lentement jusqu'au pied des escaliers et j'écoute. La maison est parfaitement calme, à l'exception de mes respirations lentes et profondes. Je me demande ce qui ne va pas chez moi. Pourquoi est-ce que je fais encore ça ? J'hésite encore une seconde, mais ma bite commence à gonfler et je commence à me déshabiller. Je retire tous mes vêtements en bas des escaliers et mets une paire de collants sur mon visage. Je monte les escaliers, couteau à la main, prêt à prendre ce qui m'appartient. J'ouvre lentement la porte de la chambre et elle est là. La télévision est allumée, mais en sourdine, et je peux voir son beau corps. Elle dort sur le ventre avec les draps qui remontent juste sur son cul sexy et serré. Elle porte un débardeur blanc et ses cheveux blonds sales couvrent la majeure partie de son visage.